Случилась со мной одна занятная история, настолько необычная, что решила поделиться здесь. Сижу как-то в кафе, вечером, на Невском. Да, есть у меня любимое место, с видом на Казанский. Так вот сижу, вся в себе, вернее, вне себя - пишу, на бумаге корявые закорючки свои ставлю, чтоб потом или сюда выложить, или для себя оставить. Занятие, честно скажу, захватывающее.
И чувствую, за соседним столиком мужчина тоже пишет, и ясен пень, погружен. Во мне проснулось любопытство, и я так аккуратно краешком глаза, но чтобы не развилось косоглазие, в ту сторону кошу. И докосилась: оторвав глаза от гаждета, мужчина посмотрел, вопросительно. Мол, девушка, ну не стыдно вам ТАК людей разглядывать. А мне и не стыдно, я тоже бровь подняла, и глазами - то на бумагу с каракулями, то на визави.
После бессловесного разговора, продолжавшегося еще минут 5(?) подсаживается, ну скажем, Артур, за столик, и начинаем умную-преумную беседу. Оказывается, это я по-старинке, на бумаге скриплю чуть ли не пером, потом черновик осмысливаю, что-то корректирую, дописываю, а Артур - сразу на чистовик. И нас возникла безумно дурашливая идея (Да, Саня, креаклы еще те!): один начинает историю, а второй аффтор заканчивает. Fun? Почему бы и нет?
_________________________________________________________________
В этом году зима-зима началась в городе в ноябре, и слышалось довольное ворчание горожан: "Что-то рановато..." А на лицах читалось "все лучше дождливого лета". И вот таким зимним вечером, с легким морозцем и мягким снегом, падающим большими влажными хлопьями, шла девушка домой. Прохожие суетливо спешили к метро, в тепло, а она шла от метро по освещенному фонарями каналу Грибоедова. Вечерний моцион по городу, каждый день за упущенное время.
И вдруг над головами, разрезая морозный воздух, послышался звук трубы. А потом громким голосом уличный музыкант объявил, в благодарность очередному дарителю монет:
- Теперрррь, для моего нового дрррруга звучит "Призрачно все"!
"Странно, никогда не думала, что труба может петь, а ведь может," - девушка приближалась, но не видела музыканта и гадала, откуда же идет звук. Над, над головами - и точно! Он стоял на гранитных перилах моста, бросая звуки в темный томный вечер. Услышав знакомый мотив, ноги, не повинуясь разуму, кинулись в пляс. Кружил снег, и девушка кружила вместе с ним. Упавший на асфаль снег скрипел в такт музыке, вылетая из-под каблучков приятным скрипом. Прохожие улыбались, влюбленные парочки сильнее прижимались друг к другу. Казалось, в этот момент все было починено музыке и дышало радостью танцующей.
Внезапно идиллию музыки, танца, света и общего счастья нарушил голос, шедший с канала Грибоедова, пересекая Мойку и цепляясь за шпиль Петропавловки. Голос исходил от юноши - уже не совсем юноши, который шел быстрой поступью. Видимо, в его голове с детских времен сидела картинка быстро шагающего Петра 1.
Остановившись на Итальянском мостике и немного отдышавшись, он громко и надрывно крикнул трубачу, словно стараясь достать его словом, как пушечным ядром:
-Да @б вашу мать. Хватит играть хаванагилу. У вас что, бл@, песен нет нормальных?
_________________________________________________________________
Артур, если ты читаешь это пост, как договаривались, - признание и гонорар пополам!
No comments:
Post a Comment